El otro

El otro recuerdo

Los besos
Las manos
El aliento
La voz
El roce de miradas
Todo eso
¿cuándo acaba?
Y
¿el recuerdo?
Cuándo…

Cuando las guerras

Cuando las guerras
pasen y las arenas recobren su caliente color, aún si los enemigos entre las dunas borren la memoria de la media luna y se crean guerreros majestuosos por el simple hecho de venir como extraterrestres a conquistar tierras y oro negro; si llegase el día en que te pudiera encontrar quieta como roca en el desfiladero del Egeo o convertida en brisa del olivar, el poder de mis manos no podría tan siquiera emular el candor de tus vellos ni la saliva seca de tu boca lunar.
Y esto es así porque has muerto.
Mi mente, es decir, mi pobre cabeza enrarecida de humo y humedad, ha intentado poseer de nuevo la alegría evocada en tus ojos oscuros y abiertos, sin simular la tonta tristeza que un día me declaraste en la pasarela de aquél puerto.
Tu cuerpo ha desaparecido aplastado por una bestial y pueril apuesta en contra de una mujer que tú creías amar. Yo te amé y tú despues de dejarme, y ahora para siempre, te amarraste a mujeres de tu propio sexo. Cuántos poemas y palabras no derramé para asirte a mi cuerpo y envolverte acaso tierna o violentamente a mi sexo. Qué faltó para encandilarte al borde de una duna o en el camarote del viejo barco de mi difunto tío Abdalá en los días cortos y veloces que te conducían a mis besos y juramentos inacabados.
Tus pechos infantiles
dos segmentos oásicos de agua y palmeras
turbulentos
bruñidos y sólidos
misteriosamente guardados bajo el kaftán blanco de tus blusas de olanes
tu cuello sunita y manos altivas
tu cintura estrecha y perfumada
la danza de tu ombligo virgen
la sonda olorosa que bajaba hasta tu pubis enrarecido de vellos claros
los jugos que nunca bebí y la piel entre tus piernas que ni imaginé tocar alguna vez
tus desorbitantes nalgas de montaña
curvas y ondulantes espejos de reflejo absoluto
tu voz rutilante y apagada
todo eso
es ahora
polvo que erosiona
mi respiración
y lamento inoportuno
pues,
ya no te tengo.

Abdul erosionado por las heridas y el deslumbrante sol termina sin terminar la pasión que lo mantuvo vivo en las largas y peligrosas travesías desde Creta hasta las columnas de Hércules, dudando si la desaparición de ella era posible en este mundo incierto…

Al paso de los años

Al paso de los años,
cuatro para ser exactos
y ya llegado el nuevo milenio
Abdul recuerda
con el dolor que trae consigo los recuerdos en la memoria
que la mujer mediterránea
ha muerto.
Fatalmente.
Enfadado por los besos escamoteados
y el sexo desperdiciado
Abdul piensa escribir
algunas frases
que su pobre y demente cabeza
ha guardado a lo largo de los meses perezosos
de los años transcurridos.
Por hoy
baste orar por la mujer ambarina
ciega de amor
embrutecida por manos femeninas
despojada de la flor púbica
y de los labios encarnados.
Que los desiertos
y las lunas te acompañen
en tu vida trashumante
nada son las ventiscas del sahara
ni del gobi para tí
mujer
que siempre te deshaces
en las dunas
de mi memoria
y de mi cuerpo.
(12000)

La noticia ruda y cruel
como todo amor que termina
llegó a Abdul
a través de la mujer gorda de senos voluptuosos
que sentada en la quilla del buque
le narraba no sin cierto placer
sospechando amoríos inconclusos
y pecaminosos de antaño.
Abdul no dijo nada.
Calló largo tiempo.
La mujer árabe
al paso de los días
ha aparecido en varias ocasiones
en la forma de una piel blanca
de una voz apagada
de un pubis demencial
del intocable cuerpo
lánguido
y retardado
de la mediterránea mujer.
A veces, sospechosamente
es un silencio
enmedio
del océano.

Mujer mediterránea

Intensos fueron los días
al menos para mí
cuando te tomaba de la mano
mano áspera por cierto que se sutilizaba al contacto y cuidado mío.
En esos días puedo afirmarte
que lloré mil veces por no poseerte
pero creo que ese deseo pertenece
a seres venidos del cielo
y yo no pertenezco ni siquiera
al suelo que tus pies divinos pisan.
Muchas cosas no te he contado
y con ello he perdido la posibilidad de convencerte de las bellezas del mundo;
pero por qué hablar de ello cuando tú
mujer
eres en lo esencial la divinidad pura
el comienzo de todo
la sal y el agua
la luz y la tierra.
Creo que el nombre
y el signo del sueño
son las cifras tuyas
materialización de ese algo imnombrable
que nadie se atreve a tocar
y que todos deseamos
que yo largamente he deseado.
Hoy
mujer
vivo embargado de la nostalgia
tratando de reconstruir el pasado inmediato
y pienso en lo absurdo
de esa tarea cuando te veo.
Ahí estás
parada junto a mi
sin poder tocarte
y tú
huidiza como siempre, incólume, detenida mirándome
con tus dos enormes ojos
como soles mediterráneos.
Hay sangre por mi circulando
sangre egipcia o kurdistana
que pide a gritos
el sacrificio estéril
de una herida para sentirme vivo
como si bastara el color carmesí
de la herida para rememorar tus besos
y tus innegables caricias.
Lo más doloroso
mediterránea mujer
es que te has ido por los Nilos primaverales
sin precaución alguna
tormenta de los lagares
deshaciéndote en las dunas de mi frente
y lo peor
no hay forma ni la hubo
mujer de la media luna
de llevarte a la cama
de exorcizarte en el lecho hecho de velos recortando tu cuerpo
como alguna vez sucedió
con Majmud en el viejo y otrora
seductor Bagdad.
Me he quedado desnudo
esperando tu piel
muerto de frío
tu lozana juventud
veloz saeta que atraviesa mi corroído pensamiento indica que la plenitud no llegará hasta aquí
en estos mares rojos y estrechos de Saudiarabia
¿ acaso podré encontrarte en el desierto?
¿ acaso tendré que leer y releerte en el libro de las mil y una noches sabiendo que te fuiste
mujer exiliada de mi cuerpo ?
Tú y yo
encantadora mujer de arenas claras
nunca supimos ir más allá de las olas.
Varados en los puertos más cercanos
te sentí
pertenecida a otra época
y junto a una roca del viejo Ulises
pensé en tí
como quizá él pensó
en Penélope
y me dije
no llegaré jamás.
Me faltó algo y
no sé qué es.
Ah, mujer mediterránea
te imaginas cuántas inevitables noches te soñé atormentándome con tus labios
sepultándome en un laberinto
propio de tu corazón
soñando el sueño del beso aplazado
del intocable pubis y las manos abiertas
de tu cuello de mujer de negro
de tu torso infalible y tu pecho azul
ah, mujer de la tierra del mediodía
yo ya no pido nada y si la memoria de los gloriosos
y hermosos días
cuando quizá pronuncié en voz baja te amo
se fatiga en mi mente
te juro
troyana mujer
que me perteneces así
exiliada
huidiza
clara
ambarina
venus herida...
aunque siga pensando que eres
y sigues siendo
una ilusión
una utopía.
La realidad
mujer herida
es que te soñé
dormida
venus impaciente
mujer del día;
por un instante creí verte despierta
hoy sigues dormida.

Bashá, en el ocaso de los días, sin espacio en su mente, amargamente rememora, la caída lenta y desvanecida de Jasina.
El género epistolar no llega al correo y se queda atorado en las viejas gavetas de un corroído barco panameño.
Año 1296

Abdul

Esta, quizá, sea la única prueba de un posible amor correspondido. Probablemente pertenezca a alguna bailarina yemenita de los puertos del sur de la península arábiga. Aunque las especulaciones suelen prestarse para que enloquezca la cabecita de alguien y la imaginación florezca, dejamos que las palabras de la posible poseedora de un vientre exótico hablen por sí solas.

Abdul,
No sé si hoy te entregue esta carta, porque no se ni donde estás.
Desde hace mucho tenía pensado escribirte y nunca lo hice por miedo a algo: no sé a qué realmente.
Hoy me llegaron las cosas q´ me mandaste ( por medio de Ofelia, la suicida ) y te lo agradezco mucho, creeme que todo me hace sentirte presente: tus poemas, tus libros, yo sé que sea como sea siempre vas a estar en mi.
Cada que volteo para atrás, y veo lo que pasó, y las cosas que vivimos juntos ( muy pocas, desgraciadamente por mi causa ) me da una nostalgia muy grande, porque talvez aunque nunca lo hayan parecido, fueron momentos muy importantes para mi.
No sé si alguna vez hubo algún principio o fin entre tu y yo, nunca lo supe, siempre lo evadí, y estúpidamente me negué a darme siquiera una oportunidad.
Eres un hombre maravilloso, Abdul, te extraño y te quiero ¡ Alá mío, aunque no lo creas ! pero creo que yo no soy alguien que de verdad te merezca.
Soy una estúpida, nadie se topa por la vida con un hombre como tú, pero yo sólo soy una niñita tonta, caprichosa que ni siquiera sabe lo que quiere. Me gustaría ser Arabe.
Abdul, perdóname todo lo que te he hecho sentir, jamás he querido lastimarte, ni hacerte daño. Perdóname mil veces. Espero verte cada que tu y yo queramos, pero por favor: no por medio de nadie, porque eso siempre me hace sentir muy mal.
Gracias por todo, y Gracias por ser como eres.
Amigos ?
Por siempre la venus dormida.

Papiro volátil escrito en antiguo lecto y traducido por Bashá. Se guarda con la intención de contextualizar la pasión de Abdul y su amigo griego Leopol por las mujeres y el placer de un cuerpo femenino desnudo
Año 229

El Poeta

El poeta
sin saberlo
sabiendo
que en ello se le iba la vida
sin mirar atrás
ni a lo que viniera
sin tocarse la cabeza
sin sostenerse
sabiendo
que caería al abismo
dijo:
soy
brutalmente
tuyo
y
haz
con eso
lo que quieras.
Ella dio la vuelta
y se marchó.
Levó las anclas
y se perdió.
Apareció después
mutilada
y dijo:
no quiero oir más tu voz
no eres mi preocupación.
El poeta doblemente mutilado
apareció después
y dijo:
no me importa
soy
totalmente
tuyo
y haz con eso lo que quieras.
Ella surcó las olas y se marchó.
Apareció después
doblemente mutilada
y dijo:
no quiero verte más
no eres mi preocupación.
El poeta apareció después
y tres veces mutilado
dijo:
muero de amor
por ti de amor
muero de ti
de amor muero.
Y su voz era de Sabines
el poeta.
Ella ya no lo volvió a ver más.
El apareció hecho una sombra
sin voz ni vida
mutilado.

Fragiles

Frágiles e inermes
escondidos calladamente
musitan las palabras
que tus besos rojos ocultan.
Son tus labios.

Atroces y suaves
vagando eternamente
confunden mi pulso
y destierran mi insomnio.
Son tus ojos.

Tibias y perversas
atraviesan el cuerpo todo
en volutas inadmisibles.
Son tus manos.

Tierna y virgen
desposeída de fin
aletargando mi agonía.
Es tu piel.

Es tu sexo
el más callado soñador
la oración bíblica eterna
la manzana paradisíaca
el velo de Salomé
las noches de Scharazad
la lluvia fatigosa y tardía
la venganza de Julia
la copa rota
la guerra de Troya
el laberinto borgiano
la sed de mis días.
Hoy me dije
sueña contigo mismo
en el espejo
y en el zapato
que incesantemente
calzas cada día.

Miré el espejo
recordé el brillo
y el suspiro de ayer
ay! me dije:
sueña con ella
al borde del abismo
y en las horas
que cuentas cada día.

Miré el espejo
el espejo se fijó en mí
y me dijo:
loco estás
tonto
desatado
confundido
lleno de espanto
con la esperanza como flor
esperando,
siempre esperando,
aburrido, pensando
leyendo los poemas
que nunca escribiste
y ni escribirás
porque ella no te pertenece
no es de aquí
es una mujer árabe
que has soñado
mil y una vez
soñado eternamente
que te arrastra a las dunas
y a oasis lejanos y distantes
que mutila tu mirada
que esquiva tu mirada
que te quita el aliento
y el sueño imposible
no eres ni sultán
ni aladino
ni el suelo que pisas
ella
daría todo
la vida, el mar, la miel,
los insólitos parajes,
las estrellas, las luces
los besos
a otro...
y ese
no eres tú
tu tiempo pasó
llegaste tarde
siempre tarde
tardíamente tarde
a destiempo
a deshoras
puedes ofrecerle y ofrecerte
y cualquier cosa no tendría
ni el precio ni la ilusión
ni el tamaño del mundo
que esa princesa anhela
sus espejos no son los tuyos
ni los brillos y susurros
ni los incesantes dones
que Borges prodiga
ella
como flor sin saberlo
es invento de poetas
de alquimias, de pesadillas
de otros hombres que quieren poseerla
que quiere poseer
ella
sueña a que tú la sueñes
y así
mil y una noches
tendrás que ver por la celosía
el eterno engaño de los esclavos
y tendrás que matarla
matarla en tus sueños
loco, poseído, confundido de nuevo
tonto
imbécilmente tonto
tontamente tonto
hasta que un genio malhabido
recupere tu memoria
te lea éste detestable poema
y te diga:
sueña contigo mismo
en el espejo
y en el zapato
que eternamente
te lleva hacia ella.
El ámbar de los poetas
calcinados en mi corazón.
¿Es que acaso
existe un ámbar
en los sueños ?
¿ Es que acaso
existe el ámbar
en mis sueños ?
¿ Es que acaso
existe un espejo de ámbar
en el espejo ?
¿ Es que acaso
el espejo...
acaso existe...
ámbar sueña
mi sueño de ámbar
y mi sueño perturba
el espejo acaso sueña
que ámbar y el sueño
mi espejo de sueños
que acaso perturba
y existe ámbar
y el sueño acaso...?
Ella daría todo a...

A la memoria de mi padre, Abdul.
Año 285

El.....

Poema de manufactura extraña encontrado en los pasillos de un gulf streamer viejo, escrito en hindú en papel chino color cepia; las acotaciones han estado borrosas al margen del papel macilento, sucio y ultrajado por los avatares del devenir. De su autor podemos conjeturar que posee tres iniciales o tres letras de su nombre o apellido: JLB (JaLil- Bah ó Joel Luz Bohr )

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Así ha sido siempre al atardecer

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.

De niño he observado las estrellas inconmensurables parado frente al horizonte y

¿ De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudicción, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca,
las cosas comunes,
los hábitos,
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño ?

…percatado de la sombra la he visto a ella.

Estar contigo o no estar contigo
es la medida de mi tiempo.

Majmud, Nara la embarazada, Yima, Isabel, Olga la primera, La indígena Labriega, Ana la judía de rostro ovalado y ojos de pez, Luz de los montes oscuros, la ucraniana de los labios carnosos, Teresa, la otra Anaga quizá la última

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la paz.

Siempre la misma altivez de cuerpo, Ambar cristalina

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad
y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Tantas estrellas apagadas, una tras otra y solamente una como ninguna es

Es el amor con sus mitologías,
con sus pequeñas magias inútiles.

Hoy frente a lo inexplicable sin poder dar el paso ausente me encuentro
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

Y son miles y han sido miles y por miles las cuento

( Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

Siempre así, las lluvias del sur, las dunas inconfesables y la nieves marronas lo han intentado

El nombre de una mujer me delata.

Es ella, lo sé, es ella

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

¿Quién será, pues?

El oro de los tigres. Encontrado 1.972. J.L. Bashá

Año,1314,d.c

Hay una mujer
que padece las horas
y su mirada esquiva retorna los mares
agitados con alas
verdecinos de espuma
agrios como limones durrelianos.
Hay un pez que fecunda mi pecho
infalible al recuerdo retoza callado
algún día recorrerá tu cuerpo
y libre vagará tranquilo hasta morir.
Hay una nube pasajera y extraña
contenida de lágrimas asperas al viento
sufre interminablemente
su llanto retoma el gris opaco del cielo
vuelca su sinceridad silenciosa
me toma de su mano
me canta incansablemente
y cree en el cielo como su morada.
Hay un niño que levanta la mano
lleva en cada dedo las cuentas exactas
quiere poseer el paraíso y el Corán
atraviesa desiertos y lagares desolados
musita la extraña oración amorosa
y busca sin encontrar
a su madre en tu lecho.
Esa mujer, tú,
que huye con el pez
se espanta ante el capricho del cielo
que atiborrado de nubes
concibe la lluvia
como si llevara en sus ojos
la palidez de mi rostro
de mis facciones de niño.
Año, 1314, d.c

el poema de los dias

Hoy
he llegado hasta aquí:
un sinnúmero de cosas han pasado
y no hay rastro ni esperanza
de que lo pasado llegue hasta mí.
Ha sido incesante
hasta intranquilo
el pasar de los días
acometido como estoy
no sé si las cosas
que he tocado ( he vivido )
forman parte de mi
he dicho
no más encantos
sino los imposibles
los que arrastran y perduran
algo parecido a las hojas
agitadas
benevolentes
aturdidas
casi secas
muertas
tiernas
del otoño .
Nada quizá ha significado
el amor
la amistad
el castigo
el pesar
una turbulencia mezquina
insolente en mi pecho
fracasado de incertidumbres
desdichas plenas
ocasos infalibles
felicidad opaca
casi terminales
nada
casi
nada
solo la certeza
de vivir
(debiera decir:)
de amar
lo imposible.
Ayer
recorrí con tu mirada
albergada en mi boca
el aliento matutino
hasta ahí he llegado
y creo que no está dicho todo
falta
quizá
la languidez
la ondulez
la caída
la exhuberancia silenciosa
e inexplorada
casi inaudita
inclasificable
de tu cuerpo.
Mañana
nunca tarde
llegaré hasta ahí
y a partir de ese Olimpo
Eva del paraíso
Diana de los bosques
mujer augusta por nacimiento
recorreré
implacablemente
sin prisa
retardándome
buscando
que me des
lo que siempre he perdido:
el pasado
la niñez
el eco de mi padre
la somnolencia de mi madre
las estrellas tardías
el azul diamantino de la tarde
el susurro de mil ríos
el sopor del mediodía
la brisa de mi mar
la nieve salada de otras latitudes
el rumor de un idioma extraño
la aridez árabe del ojo
la música incesante
el eterno beso de Aquiles
tantas y tantas
maneras, lugares, horas,
caídas, sobresaltos, vacíos,
gritos ahogados
para poder decir
hoy,
ayer
y mañana
el poema de los días
ha sido escrito
en el libro de arena.
Año,1314, d.c

dia de choque

hoy las horas fueron siniestras. choque inesperado, quien lo espera? la desesperación corre temprano, luchas por pasar, el aturdimiento se escapa, lo atacas y...chocas. en qué estaría pensando, por qué habría de ser así. intento regresar el día, varias horas han pasado, para ser exacto: siete. vaya locura.