Hoy
he llegado hasta aquí:
un sinnúmero de cosas han pasado
y no hay rastro ni esperanza
de que lo pasado llegue hasta mí.
Ha sido incesante
hasta intranquilo
el pasar de los días
acometido como estoy
no sé si las cosas
que he tocado ( he vivido )
forman parte de mi
he dicho
no más encantos
sino los imposibles
los que arrastran y perduran
algo parecido a las hojas
agitadas
benevolentes
aturdidas
casi secas
muertas
tiernas
del otoño .
Nada quizá ha significado
el amor
la amistad
el castigo
el pesar
una turbulencia mezquina
insolente en mi pecho
fracasado de incertidumbres
desdichas plenas
ocasos infalibles
felicidad opaca
casi terminales
nada
casi
nada
solo la certeza
de vivir
(debiera decir:)
de amar
lo imposible.
Ayer
recorrí con tu mirada
albergada en mi boca
el aliento matutino
hasta ahí he llegado
y creo que no está dicho todo
falta
quizá
la languidez
la ondulez
la caída
la exhuberancia silenciosa
e inexplorada
casi inaudita
inclasificable
de tu cuerpo.
Mañana
nunca tarde
llegaré hasta ahí
y a partir de ese Olimpo
Eva del paraíso
Diana de los bosques
mujer augusta por nacimiento
recorreré
implacablemente
sin prisa
retardándome
buscando
que me des
lo que siempre he perdido:
el pasado
la niñez
el eco de mi padre
la somnolencia de mi madre
las estrellas tardías
el azul diamantino de la tarde
el susurro de mil ríos
el sopor del mediodía
la brisa de mi mar
la nieve salada de otras latitudes
el rumor de un idioma extraño
la aridez árabe del ojo
la música incesante
el eterno beso de Aquiles
tantas y tantas
maneras, lugares, horas,
caídas, sobresaltos, vacíos,
gritos ahogados
para poder decir
hoy,
ayer
y mañana
el poema de los días
ha sido escrito
en el libro de arena.
Año,1314, d.c
