Intensos fueron los días
al menos para mí
cuando te tomaba de la mano
mano áspera por cierto que se sutilizaba al contacto y cuidado mío.
En esos días puedo afirmarte
que lloré mil veces por no poseerte
pero creo que ese deseo pertenece
a seres venidos del cielo
y yo no pertenezco ni siquiera
al suelo que tus pies divinos pisan.
Muchas cosas no te he contado
y con ello he perdido la posibilidad de convencerte de las bellezas del mundo;
pero por qué hablar de ello cuando tú
mujer
eres en lo esencial la divinidad pura
el comienzo de todo
la sal y el agua
la luz y la tierra.
Creo que el nombre
y el signo del sueño
son las cifras tuyas
materialización de ese algo imnombrable
que nadie se atreve a tocar
y que todos deseamos
que yo largamente he deseado.
Hoy
mujer
vivo embargado de la nostalgia
tratando de reconstruir el pasado inmediato
y pienso en lo absurdo
de esa tarea cuando te veo.
Ahí estás
parada junto a mi
sin poder tocarte
y tú
huidiza como siempre, incólume, detenida mirándome
con tus dos enormes ojos
como soles mediterráneos.
Hay sangre por mi circulando
sangre egipcia o kurdistana
que pide a gritos
el sacrificio estéril
de una herida para sentirme vivo
como si bastara el color carmesí
de la herida para rememorar tus besos
y tus innegables caricias.
Lo más doloroso
mediterránea mujer
es que te has ido por los Nilos primaverales
sin precaución alguna
tormenta de los lagares
deshaciéndote en las dunas de mi frente
y lo peor
no hay forma ni la hubo
mujer de la media luna
de llevarte a la cama
de exorcizarte en el lecho hecho de velos recortando tu cuerpo
como alguna vez sucedió
con Majmud en el viejo y otrora
seductor Bagdad.
Me he quedado desnudo
esperando tu piel
muerto de frío
tu lozana juventud
veloz saeta que atraviesa mi corroído pensamiento indica que la plenitud no llegará hasta aquí
en estos mares rojos y estrechos de Saudiarabia
¿ acaso podré encontrarte en el desierto?
¿ acaso tendré que leer y releerte en el libro de las mil y una noches sabiendo que te fuiste
mujer exiliada de mi cuerpo ?
Tú y yo
encantadora mujer de arenas claras
nunca supimos ir más allá de las olas.
Varados en los puertos más cercanos
te sentí
pertenecida a otra época
y junto a una roca del viejo Ulises
pensé en tí
como quizá él pensó
en Penélope
y me dije
no llegaré jamás.
Me faltó algo y
no sé qué es.
Ah, mujer mediterránea
te imaginas cuántas inevitables noches te soñé atormentándome con tus labios
sepultándome en un laberinto
propio de tu corazón
soñando el sueño del beso aplazado
del intocable pubis y las manos abiertas
de tu cuello de mujer de negro
de tu torso infalible y tu pecho azul
ah, mujer de la tierra del mediodía
yo ya no pido nada y si la memoria de los gloriosos
y hermosos días
cuando quizá pronuncié en voz baja te amo
se fatiga en mi mente
te juro
troyana mujer
que me perteneces así
exiliada
huidiza
clara
ambarina
venus herida...
aunque siga pensando que eres
y sigues siendo
una ilusión
una utopía.
La realidad
mujer herida
es que te soñé
dormida
venus impaciente
mujer del día;
por un instante creí verte despierta
hoy sigues dormida.
Bashá, en el ocaso de los días, sin espacio en su mente, amargamente rememora, la caída lenta y desvanecida de Jasina.
El género epistolar no llega al correo y se queda atorado en las viejas gavetas de un corroído barco panameño.
Año 1296
