Tus manos

No lo podía creer
eran tus manos
danzas eternas al roce
suaves y fuertes al goce
nunca antes
no podían ser
mientras las horas pasaban
quizá un segundo
quiza una nada
ese apretón me sujetaba
y me volvía real.
He intercambiado tus ojos
se han sustituido los rituales
ahora ya no te busco
ahora solo te siento
escucho tu risa
resuena tu voz
pero tus manos...
En algún lugar
a lo mejor el desierto
en algún lagar de Siria
o en dunas sepultadas
encuentre el secreto
pensé ya lo tenía
pero ahora el misterio de la noche
los encantamientos
los giros somnolientos
las horas tardías
el sol que enrojece
desdibujan en mi ojos
la mirada tuya perenne
quien sabe
quiza
algún dia
regreses
y al regreso
podré tocarlas
o rozarlas
sentir el intenso tibio
el pulso ensordecedor
no podré negarme
no podré más fastidiarme
dispersas en la noche
cual sueño de una noche de verano
y Titania y Oberón se verán combatiendo
en el bosque embrujado
hasta que todo se ilumine
y la vigilia se imponga
¿será un nuevo día?
o el comienzo de una noche mas.
Pero, tus manos...

La mirada y tus ojos

Así son
enormes e inabarcables
brillantes estepas entre montañas
languideciendo entre tu boca y la espera
quién te habrá soñado
Voz casual de dias pasados
carne trémula sedienta
y ellos,
callados
taciturnos
somnolientos
atentos a mi llegada
a quien ves
a quien deseas
nunca alguien sobrevoló tu cuerpo
aunque tu inquisitiva mirada
esperara la visa necesaria
para entrometerme
y contemplarte desde ahi
monte venusino
trópico de cancer devastado
qué soñarán
enormes cuencas que esperan la lluvia
pacífica entrada a tu alma
mujer veloz
fantasma matinal
qué mirada mirarán
ojos apagados
viruta violenta que admira
así son
cautelosos
habrá alguien sostenido de tus senos
la huida que atroz emerge de tus ojos....

El pasado...

Dia caluroso,seco y trepidante. Esta traza con apenas unas palabras:

Cinco años apenas ayer
y yo que creia que no habia fin
asi eres
asi estas
perdido
molido
desilusionado
porque las cosas inevitablemente siguen su curso
y van hacia el termino
Quien dijo que asi sería
Nadie
un susurro quizá
un mensaje inesperado
o...
una cosa es cierta: nadie vuelve del pasado
qué haría un muerto resucitado
acaso un fantasma
sin ruido y sin son
Nadie
acaso la voz de siempre
un manojo de risas
un cuerpo inexplorado
Nadie
ni tiempo
solo distancia
ni espacio
solo esperanza
Nadie
solo el pasado....

El otro

El otro recuerdo

Los besos
Las manos
El aliento
La voz
El roce de miradas
Todo eso
¿cuándo acaba?
Y
¿el recuerdo?
Cuándo…

Cuando las guerras

Cuando las guerras
pasen y las arenas recobren su caliente color, aún si los enemigos entre las dunas borren la memoria de la media luna y se crean guerreros majestuosos por el simple hecho de venir como extraterrestres a conquistar tierras y oro negro; si llegase el día en que te pudiera encontrar quieta como roca en el desfiladero del Egeo o convertida en brisa del olivar, el poder de mis manos no podría tan siquiera emular el candor de tus vellos ni la saliva seca de tu boca lunar.
Y esto es así porque has muerto.
Mi mente, es decir, mi pobre cabeza enrarecida de humo y humedad, ha intentado poseer de nuevo la alegría evocada en tus ojos oscuros y abiertos, sin simular la tonta tristeza que un día me declaraste en la pasarela de aquél puerto.
Tu cuerpo ha desaparecido aplastado por una bestial y pueril apuesta en contra de una mujer que tú creías amar. Yo te amé y tú despues de dejarme, y ahora para siempre, te amarraste a mujeres de tu propio sexo. Cuántos poemas y palabras no derramé para asirte a mi cuerpo y envolverte acaso tierna o violentamente a mi sexo. Qué faltó para encandilarte al borde de una duna o en el camarote del viejo barco de mi difunto tío Abdalá en los días cortos y veloces que te conducían a mis besos y juramentos inacabados.
Tus pechos infantiles
dos segmentos oásicos de agua y palmeras
turbulentos
bruñidos y sólidos
misteriosamente guardados bajo el kaftán blanco de tus blusas de olanes
tu cuello sunita y manos altivas
tu cintura estrecha y perfumada
la danza de tu ombligo virgen
la sonda olorosa que bajaba hasta tu pubis enrarecido de vellos claros
los jugos que nunca bebí y la piel entre tus piernas que ni imaginé tocar alguna vez
tus desorbitantes nalgas de montaña
curvas y ondulantes espejos de reflejo absoluto
tu voz rutilante y apagada
todo eso
es ahora
polvo que erosiona
mi respiración
y lamento inoportuno
pues,
ya no te tengo.

Abdul erosionado por las heridas y el deslumbrante sol termina sin terminar la pasión que lo mantuvo vivo en las largas y peligrosas travesías desde Creta hasta las columnas de Hércules, dudando si la desaparición de ella era posible en este mundo incierto…

Al paso de los años

Al paso de los años,
cuatro para ser exactos
y ya llegado el nuevo milenio
Abdul recuerda
con el dolor que trae consigo los recuerdos en la memoria
que la mujer mediterránea
ha muerto.
Fatalmente.
Enfadado por los besos escamoteados
y el sexo desperdiciado
Abdul piensa escribir
algunas frases
que su pobre y demente cabeza
ha guardado a lo largo de los meses perezosos
de los años transcurridos.
Por hoy
baste orar por la mujer ambarina
ciega de amor
embrutecida por manos femeninas
despojada de la flor púbica
y de los labios encarnados.
Que los desiertos
y las lunas te acompañen
en tu vida trashumante
nada son las ventiscas del sahara
ni del gobi para tí
mujer
que siempre te deshaces
en las dunas
de mi memoria
y de mi cuerpo.
(12000)

La noticia ruda y cruel
como todo amor que termina
llegó a Abdul
a través de la mujer gorda de senos voluptuosos
que sentada en la quilla del buque
le narraba no sin cierto placer
sospechando amoríos inconclusos
y pecaminosos de antaño.
Abdul no dijo nada.
Calló largo tiempo.
La mujer árabe
al paso de los días
ha aparecido en varias ocasiones
en la forma de una piel blanca
de una voz apagada
de un pubis demencial
del intocable cuerpo
lánguido
y retardado
de la mediterránea mujer.
A veces, sospechosamente
es un silencio
enmedio
del océano.

Mujer mediterránea

Intensos fueron los días
al menos para mí
cuando te tomaba de la mano
mano áspera por cierto que se sutilizaba al contacto y cuidado mío.
En esos días puedo afirmarte
que lloré mil veces por no poseerte
pero creo que ese deseo pertenece
a seres venidos del cielo
y yo no pertenezco ni siquiera
al suelo que tus pies divinos pisan.
Muchas cosas no te he contado
y con ello he perdido la posibilidad de convencerte de las bellezas del mundo;
pero por qué hablar de ello cuando tú
mujer
eres en lo esencial la divinidad pura
el comienzo de todo
la sal y el agua
la luz y la tierra.
Creo que el nombre
y el signo del sueño
son las cifras tuyas
materialización de ese algo imnombrable
que nadie se atreve a tocar
y que todos deseamos
que yo largamente he deseado.
Hoy
mujer
vivo embargado de la nostalgia
tratando de reconstruir el pasado inmediato
y pienso en lo absurdo
de esa tarea cuando te veo.
Ahí estás
parada junto a mi
sin poder tocarte
y tú
huidiza como siempre, incólume, detenida mirándome
con tus dos enormes ojos
como soles mediterráneos.
Hay sangre por mi circulando
sangre egipcia o kurdistana
que pide a gritos
el sacrificio estéril
de una herida para sentirme vivo
como si bastara el color carmesí
de la herida para rememorar tus besos
y tus innegables caricias.
Lo más doloroso
mediterránea mujer
es que te has ido por los Nilos primaverales
sin precaución alguna
tormenta de los lagares
deshaciéndote en las dunas de mi frente
y lo peor
no hay forma ni la hubo
mujer de la media luna
de llevarte a la cama
de exorcizarte en el lecho hecho de velos recortando tu cuerpo
como alguna vez sucedió
con Majmud en el viejo y otrora
seductor Bagdad.
Me he quedado desnudo
esperando tu piel
muerto de frío
tu lozana juventud
veloz saeta que atraviesa mi corroído pensamiento indica que la plenitud no llegará hasta aquí
en estos mares rojos y estrechos de Saudiarabia
¿ acaso podré encontrarte en el desierto?
¿ acaso tendré que leer y releerte en el libro de las mil y una noches sabiendo que te fuiste
mujer exiliada de mi cuerpo ?
Tú y yo
encantadora mujer de arenas claras
nunca supimos ir más allá de las olas.
Varados en los puertos más cercanos
te sentí
pertenecida a otra época
y junto a una roca del viejo Ulises
pensé en tí
como quizá él pensó
en Penélope
y me dije
no llegaré jamás.
Me faltó algo y
no sé qué es.
Ah, mujer mediterránea
te imaginas cuántas inevitables noches te soñé atormentándome con tus labios
sepultándome en un laberinto
propio de tu corazón
soñando el sueño del beso aplazado
del intocable pubis y las manos abiertas
de tu cuello de mujer de negro
de tu torso infalible y tu pecho azul
ah, mujer de la tierra del mediodía
yo ya no pido nada y si la memoria de los gloriosos
y hermosos días
cuando quizá pronuncié en voz baja te amo
se fatiga en mi mente
te juro
troyana mujer
que me perteneces así
exiliada
huidiza
clara
ambarina
venus herida...
aunque siga pensando que eres
y sigues siendo
una ilusión
una utopía.
La realidad
mujer herida
es que te soñé
dormida
venus impaciente
mujer del día;
por un instante creí verte despierta
hoy sigues dormida.

Bashá, en el ocaso de los días, sin espacio en su mente, amargamente rememora, la caída lenta y desvanecida de Jasina.
El género epistolar no llega al correo y se queda atorado en las viejas gavetas de un corroído barco panameño.
Año 1296